Ни стыда, ни совести [сборник] - Вячеслав Кашицын

— Игорь Рудольфович, я всего лишь хотел обратить ваше внимание на то, что авария, в которую вы попали, — не первое в вашей жизни потрясение.

— Да, еще бы! Вы даже не представляете, какое потрясение вы сами мне устроили! Вы…

Я осекся. Я вдруг заметил нечто еще более странное: Пшенка избегал моего взгляда. Не смотрел мне в глаза.

— Вы… это заслужили.

— Нет, Александр Петрович, не в этом дело. А в том, что вы предвзято ко мне относитесь. Не знаю, выполняете ли вы заказ, или выслуживаетесь, или еще что — но вы пристрастны, и я… я попрошу адвоката дать вам отвод или как это называется…

— Игорь Рудольфович…

Пшенка поперхнулся, откашлялся.

— Игорь Рудольфович, хотите откровенно? — Наши взгляды встретились, он побледнел. — Эта девочка… Лиза… Лиза Пешнина… Ваша… жена. Не в добрую минуту она вас встретила. Вы не человек. Вы…

— Что? Что-о?

Я не поверил своим ушам.

— Да. Вы не правы… в своих предположениях. И насчет заказа не совсем… И да, я направил вас к этим упырям, и правильно…

— Знаете что? — Я вспомнил общую. — Я вас убью. Богом клянусь, всем святым. Убью вас, как только выйду.

Ничего глупее, конечно, нельзя было придумать. Особенно в присутствии секретаря. Но он сам, сам меня спровоцировал.

Пшенка сглотнул. Попытался вытащить из пачки сигарету. И я увидел, как дрожат — дрожат мелкой дрожью! — его руки.

— Игорь Рудольфович… позвольте мне объяснить, с чем были связаны мои вопросы. — Он перевел дух. — Автокатастрофа — не первое потрясение, пережитое вами в жизни. Вы лишились сестры, потом — трагическим образом — родителей. Вы выжили, и справились с обстоятельствами, и нашли женщину, которую полюбили — и снова катастрофа. Вы выдающаяся личность — возможно, отчасти в силу этих самых обстоятельств. Но на долю одного человека это слишком, вам не кажется?

— И?

Он явно к чему-то клонил. Я никак не мог понять, что же с ним. Неужели сердечный приступ или что там у него было подкосило его в такой степени, что он теперь готов спустить все на тормозах?

— Игорь Рудольфович, вы прошли психолого-психиатрическую экспертизу. Как вы думаете, какой вердикт?

Я усмехнулся.

— В сумасшедшие меня хотите записать? Вам ведь это не выгодно? Думаете упечь меня в психушку и грохнуть по-тихому (я перестал выбирать слова)? Вам не хуже меня известно, что СМИ следят за процессом. Для моего адвоката, Александр Петрович, это самый лучший вариант — он найдет способ вытащить меня оттуда.

Пшенка все так же глядел в стол.

— Игорь Рудольфович, не кажется ли вам, что не бывает так, чтобы такие потрясения происходили бесследно? Ну, что-то же всегда остается, не правда ли?

— Вы сами верите в то, что говорите?

— Игорь Рудольфович, я верю в то, что в психиатрической клинике, пусть и тюремной, вам будет спокойней. И комфортней. Вы будете там один. Как мы убедились, одиночество вас не пугает. Это ведь лучше, чем жить в… — Он снова закашлялся, на его глазах выступили слезы. — …В криминальной среде. Разве не так?

Черт возьми, да что случилось? Он предлагал мне, по сути, нечто, что было чревато неопределенностью и не гарантировало мне жизнь, но значительно облегчало мое положение и, безусловно, смягчало приговор. А главное — совершенно точно избавляло меня от общения с нелюдями.

— А какая вам лично от этого выгода?

— Мне — никакой.

— Быть такого не может.

Пшенка помолчал. Сделал знак секретарю, тот удалился.

— Вот что, Игорь Рудольфович. — Он нашел в себе силы снова взглянуть мне в глаза. — Я вас не люблю. И продолжаю считать, что вы намеренно устроили эту катастрофу. Но вновь открывшиеся обстоятельства — а скорее, скрупулезное изучение вашего прошлого — позволяют сделать вывод, что все не так просто. И в основе совершенного вами преступления, возможно, лежат не материальные мотивы.

— А, вот в чем дело. Вакуленко начитались? Он, конечно, гений.

— Да, мы в курсе того, что о вас пишут. Так вот, не исключено, что вы действительно идейный маньяк и таким образом решили проверить на практике то, что утверждали в одной из своих статей. Тогда лишение наследства вас не сильно расстроит, а наказание, попав в психиатрическую клинику на долгое время, вы понесете более чем справедливое.

— Вы поменяли позицию. Отчего это?

— Вопросы тут задаю я… Так вот, если в основе вашего поступка лежала страшная, бредовая идея, значит, вы больны. Больны, и это подтверждают прямые и косвенные факты, которыми изобилует ваше дело, и ваше прошлое, каким бы ни было заключение экспертизы. Это значит — вам будет вменена другая статья, вы отправитесь в клинику, и справедливость восторжествует. Как вам такой вариант?

Пшенка откинулся в кресле.

— Вы у меня спрашиваете?

Происходило что-то невероятное.

— Да, у вас.

— А какие гарантии того, что там, в психушке, меня не убьют? Не введут повышенную дозу какого-нибудь препарата, например? Или что там еще придумает ваш заказчик?

— Гарантии — внимание СМИ. Вы же сами сказали. Этот ваш… журналист. К вам же все рвутся, вы же только с ним общаетесь. Они не дадут вам пропасть.

Вот она, возможность отсюда выйти. Выйти. Не видеть больше ни Пшенку, ни конвоиров, не опасаться того, что в любую минуту придется вернуться к зэкам.

— Что мне нужно сделать? Опять листок мне дадите?

— Вам… нужно написать признательное показание, да… А насчет экспертизы…

— Да, что насчет экспертизы?

— Об этом не беспокойтесь.

Пшенка был страшно бледен. Теперь он был, кажется, просто при смерти.

— Хорошо, я подумаю.

Уходя, я обернулся через плечо, все еще не веря в происходящее — Пшенка как будто опрокинулся ничком на стол, плечи его вздрагивали.

Это было очередное искушение. Или — подлинный шанс? Собственно, почему бы и нет? Да, нужно все обдумать, рассчитать возможные варианты, но разве не это — выйти отсюда — является первым условием моего пути к ней? Разве могу я разобраться во всем том, что со мной случилось, не будучи свободным? Почему бы мне не принять предложение следователя, а уже потом, там, держа постоянную связь с адвокатом и СМИ, спланировать дальнейшие действия?

Я буквально заставил себя лечь и, глядя в потолок, задумался.

Спокойно. А ведь я полагал, что я действительно изменился… Что стоит за этой радостью, этим острым желанием покинуть тюрьму? Только ли стремление к свободе и к ней? Не говорит ли во мне страх, банальный страх перед повторным унижением, перед болью, перед ужасной перспективой жизни среди зэков? И вполне ли я уверен, что там, в психиатрической клинике, мне будет лучше?

Я не мог ответить на эти вопросы, но одно было ясно: я переоценил степень своего преображения и, следовательно, неуязвимости; страх оставался, а был ли это страх боли и унижения или страх навсегда потерять свободу, было не так уж и важно. И — почему Пшенка поменял позицию, ведь просто так он ничего не делает? Значит, что-то случилось? Но что? Прежде чем принимать его предложение, надо, во всяком случае, выяснить мотивы, которые им руководят. Тут не все так просто…

И — как же я напишу признательное показание? Как я признаюсь в том, что убил ее? Был ли я при этом в своем уме или нет, из побуждений ли познания или по другим при чинам я это сделал — какая разница? Как я солгу, как я предам ее?

Мне стало не по себе. Я вдруг понял, что мне, с одной стороны, хочется закрыть глаза, подписать какой-нибудь документ, первый, который мне дадут, и — не думать, не терзаться сомнениями, а просто сделать, и будь что будет… а с другой — остаться здесь, и терпеть боль и надругательства над собой, над своим достоинством, но только не лгать и пытаться докопаться до истины. Мне бы посоветоваться, но с кем? Любое обращение к Вакуленко или Грунину будет расценено ими как слабость; остается только Настя… Только она…

— Слушайте, — сказал я Грунину, как только он у меня появился. — Вы можете устроить мне второе свидание с сестрой? Я просил об этом Вакуленко, но он…

— Э-э… А почему его? Игорь Рудольфович…

— Я не знаю, почему его. Потому что вас не было. Да какая разница! Ну так сможете?

Грунин присел рядом со мной, сжимая в руках портфель. С ним определенно было что-то не так.

— С сестрой? С Анастасией Рудольфовной?

— Да, а с кем же еще!

— Ну… да, конечно. А… Впрочем… Игорь Рудольфович… Гм…

— Что?

— Игорь Рудольфович. — Грунин тщетно пытался открыть портфель, борясь с застежкой, при этом смотря куда-то в сторону. — Вы… — Портфель наконец поддался. — Вот. — Он вытащил оттуда какие-то фото. — Игорь Рудольфович, у вас… у вас есть связи в криминальном мире?

— Что?

Я не понял вопроса.